[LIBRE, ICI ZOMBIE] Hey, Biatch, wanna have fun with me ?

“Ailes Vagabondes”

I live since the stars to the end, sing like a bird, fly like a potato. But I still here and nowhere.

Eminem ft. Rihanna – The Monster

Le feu, il me brûle les yeux, pourrit ma chair, assèche ma gorge, me rend vivante, immortelle, me tue à petit pfeu. Est-ce un bien ou un mal ? Ce feu qui bouge tout seul, un concentré couleur carotte pas fraîche, va-t-il me tuer ou vais-je le manger aussi ? Je veux le faire saigner lui aussi, lui éclater les os, entendre ses craquements, voir son sang couler. Ce feu saignera, il le peut, il le veut, n’est-ce pas ? Peu importe, il brûle déjà. Deux lacs de verdure moisie qui flottent à l’intérieur, comme s’ils en étaient protégés. Le feu sent le chat. Un chat enflammé, un signe des Étoiles. Ils ne m’ont pas oubliée, ils m’envoient un messager, ce feu purificateur pour mon âme souillée, mon corps putride et ces envies de suicide. Le message sent le sang, le feu saigne. C’est presque magique, captivant. Même un être étrange peut mourir. C’est si beau la mort. Le sang aussi. Un si bon goût. Un éclat blanc à ses pattes, une dent. Racine des arbres à venir, terreau de mes défaites. C’est la sienne peut-être. Ainsi, même en haut ils meurent.

Je veux parler, ne peux plus. Ma langue, où est-elle ? Je la chercherais mieux un autre jour. Peut-être puis-je fouiller ses pensées, si tant est qu’il en ait. Elle ? Qu’importe, c’est une carotte. Je penche ma tête de côté. Craquement. Mes os se brisent lentement, tendre pourriture de mon corps par mon âme, avide de liberté. Je me détruis moi-même, c’est magnifique. Masochisme, ou ça ? Le goût du sang dans ma bouche se raréfie. Il m’en faut plus. Tuer ce feu maudit, le faire saigner à en mourir, pour mieux exulter. Comment, là n’est pas la question. La seule, la vraie, est : a-t-il bon goût ? Le feu peut brûler le palais, mais qui sait si j’en ai encore ? Mon terrier est trop petit pour toi, l’hiver ne m’atteindra pas. Pars avant qu’il ne soit trop tard.

Ma tête s’agite convulsivement, crise d’épilepsie à cet âge ? Pas pour moi, trop beau. Le soleil joue avec les nuages dans mon cœur, ravageant les plaines de ma conscience. J’avance, pas après pas. Toujours plus lentement. Il – elle ? – pue, pas autant que moi, plus que moi ? Bah. On puera à deux, c’est toujours mieux. Les dents qu’ils me restent cherchent à agripper sa nuque. Je les laisse faire. Elles ont bien le droit de déchiqueter des trucs de temps en temps. Les rongeurs m’évitent, je crois qu’ils ne m’aiment pas. C’est triste, je les aime tellement ! Je fais une dépression depuis quelques temps, mon compagnon l’écureuil m’a quittée pour un de ses semblables. Suis-je si différente de vous ? Je veux juste quelqu’un que je puisse mordre et tuer, encore et encore. Est-ce que ce sera toi ?

Mordra, mordra pas. Ma mâchoire se détache à la vitesse d’un aéronef, mes petits crocs partent à l’aventure. La fourrure du feu, sa chair brûlée, son âme cramée, son sang bouillant, voilà tout ce qu’elles veulent. Toujours plus, jamais assez. Du sang, encore, toujours, plus, il m’en faut plus ! Tuer, tuer, je vais te tuer. Planter mes jolies quenottes dans ta gorge et la déchirer d’un coup, te briser les clavicules, faire jaillir un flot de sang, si beau, si doux, si bon. Ouvrir ce crâne qui abrite ma nourriture favorite, ta cervelle. La mienne est inatteignable, peut-être inexistante. La tienne va me servir de réserve, je vais en avoir une par ton aide. Joli chat, gentil chat, tu vas m’aider à atteindre mon but.

“Âme Vagabonde”

Le sang, goût de vie, goût de mort. Zombie.

Young & Beautiful – Lana Del Rey

Il me repousse lentement, presque tendrement. Mon esprit cherche des repères. Je le fixe, indécise, hésitant à replonger dans ce délice rouge, celui qui, je le sais, me donnera accès à l’aliment ultime. Je déglutis, ma bouche se ré-entrouvre automatiquement, attirée par ce sang qui l’appelle. J’ai du mal à aligner deux pensées. Je recule d’un pas. Le feu a une forme que j’essaye d’identifier. Un état déplorable, du sang autour des yeux. Si joli, si tendre. J’esquisse un vague sourire béat. J’ai trouvé mon compagnon, mon semblable, mon pareil, mon moi. Un chat de feu rempli de sang. A-t-il une cervelle ? Qu’importe, on ne se mange pas. Enfin si. Je ne sais pas. Je ne sais plus. J’ai si bon goût… Il ouvre la bouche. J’aperçois une petite langue rose, si tentante. « Pourquoi faire la guerre entre nous ? Les chats des Clans sont ceux qu’il faut attaquer… Ensemble on pourrait y arriver… Ensemble tout serait possible… »

Je le fixe. Machinalement, je m’assois, penche la tête de côté. Craquement. Mes os se brisent peu à peu. Bientôt je ne pourrais plus marcher. Qu’importent les détails quand une âme est là, sa cervelle à disposition ? Je ne peux parler, mais je peux encore m’exprimer. Dans sa tête. Je fronce le museau. Toutes ces pensées censées m’ont épuisée. « Ouais. Ail… Âme Vagabonde. T’es qui ? » Je renie ce nom de soumise. Je ne suis plus. Je suis autre. Qui, cette fois, m’illustre à merveille. Ces chats maudits, ceux qui m’ont toujours détestée, haïe. Parce que je suis différente. Comme eux. Mais pas comme eux. Ils ne savent pas encore à quel point. C’est le premier. C’est un mâle. Premier à savoir. Tuera, tuera pas ?

Ce sang qui bouillonne, appel de feu dans mon âme en fusion. Je m’approche, c’est indéniable, un nœud de l’avenir, une action qui ne peut que s’accomplir. Avec délice, je lèche le liquide maudit – magique – qui coule autour de ses yeux. Une âme meurtrie, un compagnon, meurtrier de l’âme. Nous sommes deux, nous serons plus, bien plus, toujours, encore. Je sens son haleine fétide, sa puanteur. Mort, sang. Il est comme moi. Je le sens dans sa tête. Dans la mienne. Nous ne sommes qu’un. Nous sommes plusieurs. Bientôt. Je n’ai plus d’ailes, n’en ai jamais eu. Elles sont brisées, plantées dans mon corps, mon âme. Je ne pourrais plus jamais m’en aller. Ne l’ai jamais voulu. Plus maintenant. Il est là, son feu me réchauffe. Ame flamboyante, vivante. Morte.

Condamnés. Heureux. Deux. C’est le début de la fin. Je le sais, il le sait, tout le monde le sait, des arbres aux petits oiseaux, tous sont au courant. Ils ne pourront pas se cacher bien longtemps, nous allons les traquer. Leur montrer le pouvoir du sang et de la mort. « Dieu de la Mort. La Faucheuse. » Les phrases chuchotées dans son esprit font écho à de vagues souvenirs. Trop loin pour me rattraper, me manger. Je vous mangerais avant. Et lui aussi. Mon ami, mon frère, mon tout, mon moi. Quelqu’un, enfin, pour me sortir de cet Enfer et m’amener dans la fournaise où brûlera mon âme pour l’Éternité. Si beau, si magique. Bientôt, la délivrance, la fin de tout. Une renaissance, ailleurs, nulle part. Une morte qui vit, une vivante qui s’accroche à la mort. C’est moi, c’est toi, c’est nous. C’est tout.

“Âme Vagabonde”

Don’t be fuckin’ with Harry Potter

Une odeur, une autre, de chat, pas chat, pas nous. Une odeur de vie, de sang bouillonnant, promesse de repas. Bien meilleure que la stupide musaraigne que Phénix comptait attraper. Un félin, grand, noueux comme l’arbre où s’est réfugié mon ex – l’écureuil, rappelez-vous – et fort comme un tronc. C’est peut-être un chêne. Un arbre-chat. Tiens, c’est drôle comme idée. Est-ce que de la sève coule dans ses veines ? J’aimerais bien vérifier. Je vais vérifier. L’oiseau m’appelle, me désigne l’autre, comme s’il disait, « Tiens, on le bouffe ? » Oui, on le bouffe. Juste pour voir si la vie me fera le plaisir d’égayer mon corps rapiécé ou si je suis condamnée à mourir en lambeaux de fumée. Et puis aussi pour combler le vide dans mes entrailles de chatte enceinte mais pas tout à fait. Oui, surtout pour ça. Parce que c’est vachement chiant d’entendre des chatons-écureuils fantômes brailler dans votre bide alors que vous avez rien demandé.

Le chat lève la tête, nous regarde, perplexe. Il comprend pas trop. Nous non plus, t’inquiètes. On sait juste qu’on va te bouffer, bouffer pour vivre, bouffer pour éliminer la vie, bouffer pour donner la mort, puis mourir ensuite comme des merdes. C’est comme ça, c’est tout. T’es qu’un chat de Clan, tu peux pas comprendre. Tu crois que le ciel va te protéger mais tu te trompes. Là, ils sont en train de se foutre de votre gueule, tranquillement allongés sur des pierres chaudes à brailler des chansons paillardes, heureux d’avoir crevé avant l’apocalypse. Il se fige, plus très sûr de ce qu’il doit faire. Fronce le museau. Réflexe vieux comme le monde. Attaque. Il saute en avant, plante ses crocs dans mon pelage crasseux. Les ressort, écœuré. Une espèce de liquide orangé jaillit, une chose qui fut autrefois du sang. Je ne peux m’empêcher de frémir de plaisir.

Un peu maso sur les bords, je le crains. Tiens, ça me fait penser à l’éléphant bleu que j’avais croisé il y a peu. Des lapins roses carnivores le bouffaient sans qu’il réagisse. Je crois qu’il aimait bien ça. C’est drôle, ça donnerait presque envie d’essayer. Petit temps de réaction avant de comprendre que proie est assez déroutée pour que je me permette de la croquer. Délicatement, sans plus de cérémonies, y laissant quelques dents au passage, j’enfonce mes canines dans sa chair tendre et veloutée. Il hoquète, se débat. J’enfonce mes crocs plus profondément, savourant le sang qui coule dans ma gorge. « Finis-le ! » Vite. Avant qu’il ne me repousse. Sa cervelle sent si bon… Je peux déjà goûter le doux parfum de sa flasque gélatine pétiller sur ma langue. Vite.